Rescato entre tantas otras cosas el tratamiento del tema violencia de género, duro, al hueso, realista. En contraposición, el precioso descubrimiento que hace paulatinamente Violeta sobre el feminismo; confieso que con la primera descripción de la marcha “Ni una menos” se me piantaron unas lágrimas, una descripción desde los ojos de una niña que no necesita más explicaciones que mirar, escuchar y estar entre la gente… emocionante.
Del personaje de Violeta han hablado espléndidamente las presentadoras del libro (me refiero a Mariana Travacio, Gloria Peirano y Lucía De Leone). Solamente agrego que la reposición de la voz de una púber a posteriori adolescente es muy difícil de lograr: Norberto lo trabaja de manera maravillosa. Me preguntaba cómo hizo, y la única explicación posible es: con mucho talento, talento y trabajo sobre el texto (que se nota, y me imagino a Norberto pensando y repensando frases, corrigiendo y revisando, volviendo a corregir). Pienso en mis diarios íntimos a esa edad y me veo reflejada -en parte- en Violeta; Norberto capta una voz entre aniñada y en proceso de maduración, reflexiva y digresiva, despistada y que comprende todo. La opción por el inclusivo completa la caracterización de ese ser en descubrimiento permanente y, a la vez, acabado. Me saco el sombrero.
La composición de los personajes es magistral. La fragilidad de Diana, la hijaputez de Sergio, la maduración de Violeta… pero también los otros personajes que rodean a la protagonista y que no son tan secundarios como parecen. Tamara, Diego, Guadalupe, etc., están muy bien descriptos sin párrafos descriptivos, es decir, conocemos a los tíos y a la “hermana” por lo que Viole dice de ellos, y se me representan en imágenes que el texto compone. La música (las músicas) como telón de fondo son un detalle no menor: personajes que escuchan, cantan y callan, y acá el silencio como la música que recorre el texto, la verborragia del diario de Viole como otra canción, la más profunda y dulce.
La composición de la familia “nueva”, hecha de retazos, de sufrimiento, de seres rotos, pero genuina, sana. Un refugio, palabra que recorre la novela, ese abrazo que las protagonistas precisan y encuentran. La madre tan sabia en su dolor; la hija, más sabia, tan adulta a partir del dolor. El sufrimiento doble que es una constante: la madre que sufre por ella misma y por la hija, y viceversa. La relación madre/hija sin armonías inexistentes, sin irrealidades, certera. Diana leyendo los diarios de Viole… ¡cómo nos interpela a les mapadres! Las ausencias, o mejor, la gran ausencia de la vida de Viole, a la vez presencia tétrica y permanente para Diana; esa lluvia que termina pero no: ductilidad y eficacia en estos pasajes sutiles, pregnantes. Esa lluvia que titula (¡qué hermoso título!) la novela.
El texto comienza -nuevo acierto de Norberto- con la voz de Sergio en toda su crudeza, una voz que no aparece tanto pero que, cuando está, eriza la piel. Otro personaje tan real… su relación con Sofía anuncia que es el único personaje que no va a cambiar. No puede. No quiere.
Y qué decir de la trama… todo en el texto hace suponer que Diana guarda otro dolor, pero cuando aparece, ay, qué triste, qué bien contado. Sufrimos con ella, nos convoca, nos duele. Duele como ese final que se va acercando a partir de la lectura de los diarios, de esa noche y esa mañana a solas de Diana, de esa incipiente paz, añorada, finalmente conseguida. Se anuncia, el clímax es profundo y profuso, hasta que llega el desenlace, abierto pero no tanto, esperanzador y terrible, al mismo tiempo. Esa ambigüedad, a la vez que precisión, otro hallazgo de Norberto.
¿Ya dije que la edición es preciosa? La imagen de tapa, los colores tan ad hoc, la tipogafía, los detalles. Y un guiño para los centennials o usuarios de Spotify que no anticiparé aquí.
Más que una reseña, este texto es apenas un comentario de Donde termina la lluvia, repleto de admiración. Y mientras hago esta recomendación, espero con ansias la próxima novela de Norberto, quien ya demostró que tiene talento de sobra para la escritura y para conmover a través de ella a sus lectores.
Gugliotella, Norberto (2023). Donde termina la lluvia. Buenos Aires, Corregidor.
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Literatura latinoamericana
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