Hace unos días me senté en un parque, sola, sola, ¿después de cuánto tiempo? Sin nada en la mente. Reconocí que en otro tiempo, ese hubiera sido el momento de estar escribiendo en mi cabeza algo que después pasaría a la computadora y le enviaría a Roberto para leer en nuestro próximo encuentro.
Hace unos días empecé a escribir un texto, que pensé que podría interesarle, que se lo voy a mandar cuando lo termine, algún día de estos.
No es un cuento, no es un poema, no es la práctica literaria que él incentivó cada vez que hablamos. Tímida y enjuta, pero suficiente excusa para hablar de literatura, para intercambiar libros. Es otra cosa, pero podría interesarle.
Voy a escribirle para ver como está y comentarle cosas que no son ficción.
Pero a alguno de estos días se los llevó como un vendaval el transcurrir normal, aliterario, de la vida; el trabajo de oficina, la falta de tiempo libre; o más bien, de mente libre.
Y ayer me llegó la noticia, sin aviso previo, de que no voy a poder ya escribirle, ni enviarle cuentos, ni poemas.
Hoy despido a mi profesor, mi mentor y mi amigo, y tal vez también a la versión de mí que había aprendido de él cierto oficio del escribir y a “tratar con ternura” a sus textos.
Adiós, Roberto.
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